de pólvora

Que já não me conhecia, disse-me da última vez que nos encontrámos. Que via em mim todas as mulheres, Lulu, Lolita, Hilda, Nin, Norma, Marguerite, Bibian Norai que seja, bem se perdeu em nomes, melhor ainda se esqueceu de outros, mas que já não via a Rosa, a sua púrpura paixão.
Ri-me, obviamente. Mais um shot sem me engasgar, o bâton carmim a contrastar com a minha palidez de pele morena, a conquista recente a marcar o território com a mão quente e suada no meu ombro e o Vítor que não me via.
E eu que o via como quem vê o inimigo. E eu sorrindo-lhe enquanto todo o corpo me doía. E eu aceitando não sei de que mão outro copo, despejando mais um shot, mais um tiro de pólvora despejado na garganta funda de tanto ardor, as gotas entornadas no peito, salpicos de uma despedida que começou cedo demais, antes de eu ter aprendido a ser esta rosa com mais espinhos do que aroma.
Eu a rodopiar nos braços da nova conquista, zonza, perdida em não sei que sonhos, mad about you, are you the fishy wine that will give me an headache in the morning? Eu, não sei em que braços. Os braços não sei de quem na nuca do Vítor, Vítor, mio marito, mi hombre, o que é um homem?